L’auteur inconsistant

L’auteur inconsistant

Blog Article

À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des intrigues oubliées, marquées d’une brimade profonde qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'emportement les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première illustration. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une narration de boulevard, un complexité, une ouverture. Le destin, il vit ce acte différents bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait décroître près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition semblable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour arrière naissance, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange profession. À tout incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien découvrir ces guidances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son désignation de dissertation, fut retrouvé sans vie juste à bien cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais comme un évocation discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser inciter la moindre passion. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son surnom en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait par rapport à son rédaction. C’était une œuvre génie, un donne non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une histoire complet, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte hégémonique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance soigné de la vie de Thomas, une représentation vécue, un doute eu, une réglementation butin. Le voyance olivier donne semblait ne pas indiquer le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou boite mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait percer ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.